domingo 25 de octubre de 2009


252 días.
Pintura.
Acrílico sobre corcho.



Scritta nel corpo.
Ilustración,
tinta y lapices sobre hoja pentagramada.

sábado 17 de enero de 2009






De la serie Todas y ninguna,
lápices color sobre hoja negra.


Pronto pasa la belleza.
Birome y lápices color sobre papel autoadhesivo

domingo 2 de noviembre de 2008



en una pared.

sábado 23 de agosto de 2008


Bebé.







(Instalación en Una Casa, 21 agosto al 14 de septiembre )

domingo 8 de junio de 2008


Breve noción de la solemnidad.





Estoy quieta mientras los otros bailan.















Delgados son los hilos que me sujetan.

viernes 25 de abril de 2008


Ni pacífica ni pacifista.





collagge sobre encaje negro, para Apetitte Fans, 2007.
Muñeca no sos de carne.








domingo 24 de febrero de 2008


¿Quién es quién?












Tengo las manos de un reptil.
Me visto para distraer.
Me adorno como un indio.
Me escondo como hombre.
Exploto en luces de artificio.
Me odio como nadie me ha odiado.
Sé disculparme conmigo.
Transar un poco conmigo.
Soy bruja no buena, más perra inofensiva al fin.

viernes 18 de enero de 2008


jueves 3 de enero de 2008

Rodearse de escoria.
Vocación de fémina.
Vocación de loba.
Bucear en la mierda para alcanzar una ínfima dosis de nobleza.
Recibir a los destructores...
El cuerpo se corroe, pero aún tengo los ojos.

miércoles 26 de diciembre de 2007

martes 25 de diciembre de 2007

¿Qué es una mujer en medio de lo inhabitado?

Una estampita.
Una figura que sangrando se degrada.

¿El juego de auto-construirse cuándo termina?
El hastío es la mejor parte del sufrimiento cíclico.
Agonizar a escondidas en un rincón de la casa,
cincuenta centímetros ahí en el hueco.

Que los niños no lo vean,
la meta de la loba.
La cría estará lista en un par de veranos.
Armados de colmillos fosforescentes y afilados,
El viento es quien los guía,
y los de fantasmas que he cosido a sus ropas.

Como una x mi nombre.
Como una x mi cuerpo.

Los egoístas tiran de mis brazos,
jalan de mis piernas,
ellos,
los peores de los hombres todos.
Mi torso desmembrado es lo que queda.
Los buitres extintos.

Nadie cavará una fosa para mi.

¿Qué es una mujer muerta en medio del paisaje del no-dios?
La marca de lo orgánico.
La herida vertical se pone verde.
Los gusanos y el festín.

Pronto me matan de nuevo!
Pronto el vacio originario!
Pronto necesito un arma blanca
o un tren con vias infinitamente paralelas.