¿Qué es una mujer en medio de lo inhabitado?
Una estampita.
Una figura que sangrando se degrada.
¿El juego de auto-construirse cuándo termina?
El hastío es la mejor parte del sufrimiento cíclico.
Agonizar a escondidas en un rincón de la casa,
cincuenta centímetros ahí en el hueco.
Que los niños no lo vean,
la meta de la loba.
La cría estará lista en un par de veranos.
Armados de colmillos fosforescentes y afilados,
El viento es quien los guía,
y los de fantasmas que he cosido a sus ropas.
Como una x mi nombre.
Como una x mi cuerpo.
Los egoístas tiran de mis brazos,
jalan de mis piernas,
ellos,
los peores de los hombres todos.
Mi torso desmembrado es lo que queda.
Los buitres extintos.
Nadie cavará una fosa para mi.
¿Qué es una mujer muerta en medio del paisaje del no-dios?
La marca de lo orgánico.
La herida vertical se pone verde.
Los gusanos y el festín.
Pronto me matan de nuevo!
Pronto el vacio originario!
Pronto necesito un arma blanca
o un tren con vias infinitamente paralelas.